A quinta se me chegou com odores de pão de queijo e café apanhado em ribanceiras. Não abri os olhos, apenas pus-me a imaginar quão tantas são Minas, e que a minha é bonita demais. Andei pela Serra do Cipó, Serra do Tomaz, Tabuleiro, Conceição do Mato Dentro, banhei-me em suas inúmeras cachoeiras, respirei seus ares ancestrais... o poemeuzinho veio se achegando a mim e, desrebuçando-me, maroto, se desenhou, frágil, alumiando as paredes do quarto. Fez-se.

Mineirices

A poesia,
que hoje me visita,
não está escrita,
é pura sensação.

Traz em seu bojo
gostosuras
de tênues perfumes
do vento,
o hálito fresco
da manhã,
a carne macia
das horas,
abraços inesquecíveis
das lonjuras
das minhas Minas.

A poesia,
que hoje me visita,
não se desdobra
em ensinamentos,
só se faz sentir
no barro,
que se transmuta
vivo no povo,
pelas mãos calosas
e calorosas,
no sorriso fértil
das montanhas,
vales, veredas e flores.

A poesia,
que hoje te visita,
não é feia nem bonita,
é singela voz,
que não se cala,
apenas roça,
em teus ouvidos,
sopros de segredos,
puro prazer,
gerais.
Zemaria Madureira